A la memoria de mis abuelos, José y Carmen -mi Mama Carmén buena, que se me ha ido al cielo para siempre-.

Un amor de juventud os unió en vida

y en el sueño de la muerte volveis a encontraros

-que el cielo os brinde esa paz tan merecida-.

Sabed que el consuelo que nos queda es recordaros,

y que en nuestras almas vuestro recuerdo anida

entre las manos de un amor que nunca ha de olvidaros

...porque el amor que es de verdad nunca se olvida.

luces y sombras

¿Nos merece la pena desgastar los años con la injuria correosa de la espera?
y, ¿qué esperamos.... qué buscamos conseguir?.
Nada. Después de todo no queda nada.
Pero estudiando a fondo dicha frase, se advierte la respuesta que buscamos. Es su negación la que engendra la esperanza... sí, lo que esperamos: lo que buscamos conseguir.
Y si no lo ves, aparta el agua de la tierra y advertirás el surco. Elimina la negación de sus palabras y observarás que después de todo lo que nos queda es nada, la misma nada de la que todo tomó sentido, la misma nada en la que todo encontró 
su nombre, en la que todo se fue forjando, se fue gastando. 
Se fue muriendo.
Y si muerto todo no quedó nada volvemos a mentir negando lo evidente, pues nada es fuerte y grande cuando todo se cae vencido por las noches y los días, y cuando todo lo tenemos nada de nada nos falta. Por eso, la nada y el todo 
son la misma cosa.
la misma, si el tiempo, cansado de gastar lustros, no jugara 
a cada instante con nosotros.
Si te merece la pena desgastar años, y encontraste aquello 
que anhelabas conseguir,
olvidate de todo, pues nada importa.

EQUIVOCACIONES

Me he equivocado muchas veces en la vida.

Me equivoqué al permitir el atropello

de un mundo que se ríe de ti,

que abandona tu cama y se entrega a cualquiera

que, en la noche más fría,

le susurre palabras que tu nunca aprendiste.

Me equivoqué soñando,

deseando ser hombre cuando niño;

pero es hoy que observo a un chiquillo

llorando en la ilusión de un hombre que no sabe sufrir sólo,

que no comprende lo banal del calendario,

lo real de su golpe,

la insensatez de dar cabida a su abandono.

Es hoy el campus una burbuja de agua en el desierto.

Los jóvenes estudian en el silencio de la biblioteca

-todo puede llegar a ser tan igual y tan distinto-.

Los jóvenes estudian,

y hay en sus miradas un brillo que no erradia ya mis ojos,

un brillo de ilusión por descubrir,

de ir haciéndose mayores

fabricando un futuro de trabajos bien vistos,

un mañana de padres orgullosos,

cumpliendo su deseo -o el de otros-,

cómplices de un presente que corre,

que se va,

                   que nos deja

plagando nuestros días de recuerdos,

a veces felices,

                          sin advertir

que todo lo que queda del día que huye

no deja de engendrar otra nostalgia,

y que el día que nace no es mas que la vida en si:

veinticuatro horas canjeables por un sueño.

Me equivoqué demasiadas veces. Demasiadas.

Y es que, con los años,

                                      engañarse cuesta más,

como también el admitir

que uno va haciéndose mayor para muchas cosas.

Cuando el hielo te agua la copa

y la razón desiste en su empeño de econtrar coartadas

para pasar a admitir que vamos mediando el viaje;

que es la juventud un traje, desteñido por el uso,

que se nos quedó chico, o quizá grande,

y que excasean los retales que disimulen

los destrozos que adornan sus telas.

Cuando el hielo te agua la copa -decía-,

y las noches parecen ser más largas

y las resacas más insoportables,

adviertes que va importándote menos equivocarte

-que te importa una mierda equivocarte-,

porque dejaste de ser ya aquel muchacho

que estudiaba en aquella biblioteca,

porque dejaste de ser ya aquel muchacho

que esperó tanto. Que aguantó tanto.

Me equivoqué soñando,

y aquí me ves,

entre recuerdos de más,

arrinconando palabras.

Aquellas palabras que tú nunca aprendiste.

 

Fumándote la vida se consume

en un par de caladas lo más tierno:

dulces años de infancia en que no sabes

lo malo que es el hombre y el invierno.

Eres tú. Tú y tu desagradecida eternidad, tú y tus corazones rotos.


Eres tú, amiga de mis noches tristes, que amortajas ilusiones en tus faldas, a la que encuentro sin buscar, a la que escucho sin oír cuando, tras las cortinas del alma, tu afilado soniquete entreabre una nostalgia que el tiempo ya cerró.
Eres tú mi maravilla, mi vida hecha a tus antojos, la pesadilla de un abrazo que a veces no me tiene.


Tú eres, miserable, la que no me dejas solo, la que, a rastras, me persigue hasta el borde mismo del olvido.


Tú eres, tú. Humilde compañera. Hermosa soledad.

LA PALOMA

                                                   A la eterna memoria

                                                   de la niña Elena Moral Vílchez.

Mar,

un ángel regresó al cielo

llevándose en sus ojos el color de tu agua en calma.

Mar... se llevó tu alma,

se llevó tu alma en su mirar,

y fue su vuelo dulce, sin dolor,

a la medida de su risa.

Se fue su voz,

y ya no tararea la brisa su canción más hermosa.

A prisa despetaló la rosa

-el tiempo en que una lágrima asoma

...tan preciosa,

tan blanca y preciosa se alzó la paloma.

Mar,

pregunta a ese fondo que te porta

porqué ha de llegar a ser

la suerte tan amarga,

la muerte tan larga y la vida tan corta.

Que ya son tan distintas las mañanas

para esa gente que echa de menos su ternura,

para esos tios que de verdad la necesitan,

que la adoraban con devoción linda y pura.

Para ese hermano que se quedó sin hermanita.

Para ese Abuelo que la amaba hasta el derroche,

que veía en su carita lo más bello de este mundo,

que observó en su luz hacerse tan de noche.

Que recuerda su mirar cada segundo.

Para esa Abuela

que siempre brinda el alma sin poner la mano,

a la que no le quedan lágrimas ni calma

-jamás vi más bondad en un humano-.

Porque nunca serán iguales las mañanas

para ese Padre tan generoso, tan bueno,

que a la cama la llevaba entre sus brazos

...No existe piedad de este mundo o del ajeno

que iguale tanta entrega hecha pedazos.

¿Y para esa Madre? ¿le queda al sol

suficiente dignidad de amanecer omnipotente

sin inclinarse a tanto amor?

¿será decente en su calor y en su verdad ensimismada,

si a cada instante, sin fallo,

no brinda cada brillo de su rayo

a esa mujer tan fuerte y entregada?

A esa madre que echa tan en falta a su chiquilla,

que tiene a ese gran hombre por esposo,

que ostenta ese tesoro por familia

y ese hijo tan radiante y tan gracioso.

Para ella,

por más que sean tan distintas las mañanas,

aunque la pena y el recuerdo peinen canas

y el mar no recupere su color,

pido fuerzas,

y a ese dios injusto exijo

se las brinde inmensas de favor,

para volver a ser feliz por ese hijo

-bendita criatura que os bendijo-

nacido a esencia y forma del amor.

Para volver a ser felices

en la ilusión y en la verdad.

Porque aún teneis mucho por qué vivir.

Porque aún teneis mucho por qué soñar.

                                                          AGREDECIMIENTO PRIMERO.

                                 A mis hermanos, cómplices y amigos, Jose y Javi.

Un cantautor sin bandera,

una ciudad sin afueras

-un cristiano sin jordán-.

Un hipy calvo y sin hierba,

un ferrari en la reserva,

una comida sin pan.

Un pueblecito sin motes,

una duquesa sin dote,

un Silvestre sin Piolín.

Un bufé libre sin tarta,

una caricia por carta.

Un precipicio sin fin.

Una cerbeza sin tapa,

Surper Ratón sin su capa,

un resfriado sin tos.

Una ventana sin rejas,

una consuegra sin quejas,

una beata sin dios.

Un maestro sin principios,

unas ruinas sin ripios,

un socialista sin flor.

Una prisión sin condena,

un “hasta siempre” sin pena,

una pasión sin sudor.

Una nochevieja sólo,

“La Taberna” sin Manolo,

un berdugo con piedad.

Un alcalde sin “pelotas”,

un socorrista con botas,

un anciano sin edad.

Un camellito sin tema,

un poeta sin poema,

unas cartas por mandar;

una enreita sin copas,

una modelo con ropa,

...una noche sin soñar.

Un fachitas sin dinero,

un porrito sin mechero,

un Sabina sin bombín.

Los valientes sin su miedo,

unos cuernos sin enredo.

Una puta sin carmín.

Un amigo sin amigos,

un bikini sin hombligo,

Boudelaire sin flor del mal.

Una orgía con tu jefa,

un Madrid-Barça en la UEFA,

un chocolate con sal.

Eso soy yo sin ustedes,

pescadores en las redes

de mi entera devoción,

José y Javier, hermanos

de este pobre que, no en vano,

os regala el corazón.

Que si la muerte le llama

y el Diablo le reclama

libertades y excesos,

pulid la poca herencia

que quedó de su inocencia,

sus palabras y sus besos.

Yo que he sido mal ejemplo,

y que al miraros contemplo

lo más grande que poseo,

me siento avergonzado

de no haber ni rozado

la gloria que os deseo.

Que en lo propio y en lo ajeno

encontreís sólo bueno,

no sepáis de dolor.

Almas puras, generosas,

gracias por tantas cosas.

Gracias por tanto amor.

Del poemario "REALIDADES"

                                                 


                                                                  EL POETA

                                                                  A Eugenio Maqueda.

- I -

Primero fue la fuente, luego el agua.

El agua se hizo música en la piedra

y de su son sació su sed la nada.

- II -

Anheló el sediento tanto jugo

que se hundió en la fuente,

removiendo

el fondo y ensuciando, en su desaire,

la cristalina forma de su sabia.

- III -

Mas luego -en menoscabo a la impaciencia-,

dejándo trabajar al chorro tibio,

aclarándose fue la fresca forma

y más corto fue el trago y más limpio.

- IV -

Sin olvidarse fondo y superficie,

por ventura

no descuidó la fuente ni su caño,

velando por los años su agua pura.

- V -

Acabando en beber cuando las ganas

del alma lo exigían,

el sediento

no atesoró ya ansias sino gusto

al acercarse el agua en alimento.

- VI-

La fuente fue primero, luego el agua,

donde el saciado enjuaga la mirada

-a veces infiel, otras indecente-,

donde el chorro hizo música en la fuente.

Donde en su son sació su sed la nada.

Del poemario "REALIDADES"

                                        SI TUS SUEÑOS 

                                                                                                           A Francisco Javier Garrido Expósito, “Nono”.

Si tu brújula apunta a un palpitar distinto,

si al mirarte al espejo no conoces a nadie,

si tus sueños son sueños porque los son de otros,

...detente.

Si te sobra camino al recontar los pasos,

si equivocarte sigue mereciendo la pena

y el vivir a destajo entretiene tu gula,

continúa.

No temas bajar al sótano, sé luz

-no te asuste el fondo del vaso, sé fuego-.

Sé tú, tú mismo hoy y siempre, hermano.

Vive.

Del poemario "REALIDADES"

                           VOCES Y MURMULLOS

                                                                                                                    A mi hermano Juanma.

Si crees que una vida es suficiente

para hallar el perfume paralelo

al hedor de un final tan diferente

que libere a la suerte de su velo.

Si cruzas por el ojo de una aguja

al lugar donde el puerco enciende espejos,

donde las niñas sueñan con ser brujas

y los hombres con nunca hacerse viejos;

te equivocas si al paso de tu marcha

desaliñas tu lluvia con la escarcha

del pretérito aquel que te entretiene,

pues todo lo que anhelas es ya tuyo

si separas las voces del murmullo,

si valoras aquello que ya tienes.

Del poemario "REALIDADES"

NO VES

                                                              A Jero Escudero.

Contente con saberte hecho al barro

como se sabe el agua vapor o hielo.

Contente no mas con asirte al carro

del que se baja quien no pisó el cielo.

Permite compasión a la osadía

si adviertes en su bien un justo precio.

Impide que te duela la agonía

del que come en el plato de los necios.

Recoge en gratitud a lo que diste;

sé y haz como fuiste y como hiciste

y muestra en la batalla tu coraje.

No cambies tu humildad por baratijas

ni ignores a tu instinto cuando elija.

No temas si se pierde tu equipaje.

Del poemario "REALIDADES"

    

                                 COMO EL AGUA

                                                                              A Toñi, con amor inmenso.

Por más que subsistir sea igual a esfumarse

en un confín de incierta indiferencia,

cuando el mundo hable de ti,

permite que sus voces fluyan como el agua,

a veces loca, a veces mansa,

mas siempre pura,

pues han de ser sus palabras

-puede que sucias,

       puede que sabias-

las que disfracen o vistan

de cierta y creíble eternidad tu nombre.

Del poemario "REALIDADES"

                     


                                         PRINCIPIO DE ESPERANZA

Forzar la semilla pisa fuera

de la línea blanca de lo cierto,

y si brota, no sabe, erguida,

ser y darse en su esplendor,

pues,

           para todo existe

un tiempo y un espacio

que le aporte un lugar

y un momento a la belleza.

Hola a todos. Me complace el comunicaros que he sido galardonado con el primer premio de poesía universidad de jaén 2011, con mi poemario "realidades", una breve colección de poemas de los cuales algunos van dedicados a personas a las que quiero y admiro. A continuación, en diferentes entradas, he colgado cada uno de los diferentes poemas que componen el libro. Espero que os guste.

el tiempo que se escapa

No es más que eso: un discurrir asonante y frío que se desliza -como barco en la niebla- hacia una luz que te ciega y te convence, con su aureola de días... con su pespunte de sueños.
 Y eso es la vida, la que te brindé, ausente de mí, a cada instante; la que decoro de harapos y cristales para cubrir verguenza y cicatrices; la que hace tiempo que no me pertenece.
Desde que he muerto, desde que rebenté en pedazos de ausencia, desde entonces, no soy más que esto: un adiós a la intemperie del tiempo.

MIENTRAS

Mientras soñar no sea motivo de disculpa.

Mientras sentirte ahogue y no parezca extraño

pelear por robarle a tu fruta la pulpa

de un amor que no existe aunque haga daño.

Mientras seas tú, libre mariposa, y no otra

la que me estruje el cuello del alma y la cartera.

Mientras sufra tu sed -la que a veces se empotra

contra la mía pobre, ignorante y sincera-.

Mientras todo prosiga torpe y como si nada,

y tú seas así y yo tan ignorante

de adorarte sabiendo que nunca serás mía,

continuaré buscando tu cuello, tu almohada,

tu simpatía dulce y arrogante.

Mientras duelas más tú que una cama vacía.

REQUIEM FOR A DREAM

Estamos en la casa de la muerte. Todo huele a viejo, y en su holor mohoso -como un disparo que no se sabe a quien alcanza- se disimulan realidades maquilladas por el tiempo. El tiempo, otra vez el tiempo... siempre tan ahí, paseando ante nosotros cual extraño peregrino.

Todo invita a hablarnos a nosotros mismos, a aquel que nos entiende desde dentro, que nos da la razón cuando nos falta. Estamos en la casa de la muerte. Nadie llama a la puerta por miedo a que le abran, a que le invieten a pasar.

Ya no valen las tachaduras en el folio, ni las vueltas de hoja -el tiempo, otra vez el puto tiempo...-. Ya no vale la pena deshacerse: nos ha encontrado,

ajados y desnudos bajo la carne de nuestro propio sinsentido, y no podemos esconernos. No sabemos escondernos.

Castigados con proseguir, pausamos el reloj de la misericordia para adelantarle una calle al mal que nos persigue, al ángel que nos precede... al dios que nos ignora.

No es palabra vacía la que te nombra, el único mensaje que no llena es el que no se dice, pues hasta la mentira repleta los bolsillos de humildad: la humildad que no merece quien pretende la meta de un carril equivocado.

No es palabra sagrada la que llama verdad a la fe: fiarse es doblar la rodilla ante la espera, y quien espera pierde algo que no le pertenece -la injuria de creerse mar a la deriva de un barco-.

Todo huele a viejo, como esta fea costumbre de decir lo que sentimos para callar lo que aguantamos y así ignorar lo que perdemos.

No es palabra vacía la que te calla. No es palabra vacía,

ni una vida es suficiente para escribirla.

REALIDADES

Todo lo que brilla muere:

la estrella, la risa,

la luz que te hiere,

la noche -sus brujas-,

la llama y la nieve.

Todo lo que fluye arrasa:

el viento, la sangre,

el fuego, la rabia;

el tiempo, la vida,

la lluvia y el alma.